'gen Italien!

"Sizilien ohne Musik ist nicht Sizilien. Und so muß ich denn seine Musik in meine Worte fassen." Ralph Giordanos literarischer Reisebericht ist weit mehr als eine meisterhafte Schilderung der kargen Schönheit an Afrikas Grenze. Es ist auch eine Rückkehr zu eigenen Wurzeln. Auf den Spuren seines Großvaters Rocco entdeckte Giordano sein Sizilien. Rocco Giordano zwirbelte dem kleinen Ralph zärtlich die Ohrläppchen, wenn der auf seinem Schoß saß. Dabei stieß der Großvater Laute aus, die der Lieblingsenkel nicht verstand, aber in Erinnerung behielt: "Zitschilia, Zitschilia!".

Vom Drama des genialen Musikers, das im sizilianischen Riesi begann und in Hamburg endete, ahnte er damals nichts. Mehr als siebzig Jahre nach dem Tod des Großvaters macht Ralph Giordano sich auf sizilianische Spurensuche. Dabei entstand auf Reisen von weit über 10.000 Kilometern zwischen Ätna und Erice, Palermo und Catania ein farbenprächtiges Porträt Siziliens, seiner tausendjährigen Kultur und wechselvollen Geschichte. In poetischen Bildern beschreibt Giordano die karge Schönheit einer Insel, die zu Europa gehört und Afrika gegenüberliegt. Im Mittelpunkt aber steht Riesi, wo der Autor endlich auf Spuren des Großvaters stieß und Menschen fand, die sich über die Heimkehr des verlorenen Enkels freuten und ihn zum Ehrenbürger der Stadt machten.

Ralph Giordano wurde 1923 in Hamburg geboren. Nach der Befreiung am 4. Mai 1945 durch britische Truppen arbeitete er als Journalist und Publizist, als Fernsehdokumentarist und Schriftsteller. Er ist Autor zahlreicher Bestseller - und auch Sizilien, Sizilien! ist bereits einer: "Ich sehe von hier aus: die samtige Küstenlinie bis zum Landvorsprung bei Acireale; nach Osten die blaue Unendlichkeit der See, drüberhin nach Norden, im Dunst, Kalabrien - il continente und seine gebirgigen Ausläufer. Landeinwärts: die begrünten Zuckerhüte der Lateralkrater; die Nadel der Chiesa madre auf dem Belvedere von Trecastagni; die rot-gelbe Flut der Orangen- und Zitronenhaine zum Ätna hin und den Vulkan selbst, wie er da still vor sich hinraucht, zeigt, daß er atmet und mir, wie jedesmal noch bei seinem Anblick, die Sprache verschlägt."